Verema

 

L'alba en l'albada,

el primer raig de sol,

entona el raïm

crescut sota la calor.

Els ocells canten,

lleugers ploma i brisa,

posa't el barret, nena.

Colors de terra.

Agafa el càntir,

el cistell i el davantal,

que anem

a la verema.

Anem pel camí,

recordant anys passats.

Gossos que borden,

Rialles de nens.

Agafa el càntir

el cistell i davantal,

que anem

a la verema.

Insectes multicolor,

adornen el cel.

Els fronts suen

gotes de sou.

El sol del mig dia,

quan canta la cigala,

és l'hora de tornada,

pels camins de sorra.

Retorn a les cases blanques,

l'esquena per fi espigada.

Un murmuri de nova brisa

demà, ja arribarà demà,

no hi ha pressa.

Wallada

ولادة بنت المستكفي

Wallada, tu pelo 

coral y alcazaba.

Noche de olas

rompen espuma.

Wallada, tus caderas

casacabel y velo

vaivén por tu duna.

Wallada, tu historia 

voz y palabra

 jardín paradeisos.

Wallada, tu nombre en mi boca.

Wallada, tu olor

almizcle blanco

cardamomo canela 

clavellina clavel

azahar laurel.

Wallada, tu sencillez

letras frescura

desobediencia pura.

Wallada, tu cielo 

 noche fría
nieve

 balcón abierto.

Wallada tu nombre en mi boca.

Wallada, la última Luna.

divas divinas en su salsa de autenticidad II

Koré

Rodillas
baila el quitón,
los pliegues se estiran
en el contorno
juvenil de mi cuerpo.
Fíbulas enredadas
crépidas anudadas.
Baila la seda
himatión.
Pulseras tintinean
el porte grácil de gacela.

Subo la escalinata,
el mar rompe en mis ojos
lejos, Creta y el padre Sol.

En mi tábula ansata
llevo aceites.
Hermana del Templo,
herramienta de Luz,
no soy yo.

Plantas de lavanda, laurel y naranjos.
Unjo la primera espalda
níveos brazos.
Caen las corazas,
los petos
las máscaras.
Caen las cnémides.
Héroes
cansados abatidos,
damos Luz a su descanso.
Servimos el vino
uvas y aguamiel.

Levanto la vista,
tus ojos.

Aracne

el Sol
aire cálido
sabor a pino
ambar tibio
resina alivio

camino despacio
tranquila
pacífica
brisa

en el bosque
a salvo
tejiendo

moscas
mosquitos
gusanos del olivo

colores en el sacro
a mano

de Atenea
a salvo
tejiendo

seny

Las olas me esperan
y saben.
Un puñado de caracolas
es mi equipaje,
cada una
cuenta un sueño
de sirena
llegada a puerto.
Llega la Luna
blanco beluga,
susurra despacio
al oído el sutra.
Dame sentido
conocimiento,
hermana estelar
claridad pura,
mentes de luz.
con firmeza y ternura.

Acuna.

Te descubro el rostro
nácar queso dulce.
Semilla de pipa o melón.
Simiente de mi corazón.
Enredadera de Luna.
Méceme las aguas
y los sueños,
como en tus manos
se acuna.

¿dónde?

¿dónde te has escondido?

debajo de un libro, tal vez 

detrás de la cortina

te busco..

siento estás

tras una tormenta.

Ven sin lágrimas,

por favor poesía

ven, ya es de día.

Inmersión inversa,

donde están

las letras,

todo lo alivias.

Espera en las palabras.

Sólo o con motivo,

certeza o desconcierto

¿cómo será? 

la dulzura

de ser, otra vez

yo mismo.

Ya te tengo poesía, 

atrapada, 

sé donde te escondías.

Y has hecho bien.

Sal poco a poco,

no quiero laureles

sólo sanarte, sentirte.

Ven conmigo 

amiga mía.

No mires atrás.

Pediremos ayuda

a Calíope y a Polimnia.

siéntese

                                  "el poeta no es un filósofo sino un clarividente" J.R.Jiménez

Juan Ramón Jiménez,
acogía en su mesa
en el Café Gijón.
Bullían las mentes
genios estrafalarios
que no se perdían
en la falacia.
Versos
un hombre
de chaqueta y barba,
escribía:
"¡Ay que torno a la llama
que soy otra vez lengua viva!"
"Conciencia en pleamar y pleacielo,
en pleadios, en éstasis obrante universal."
Abrió su círculo a aquel pastor poeta
humilde, le brindó las sillas de la mesa.
Mientras, en otros grupos, se mofaban por su naturaleza.
Habló a Miguel Hernández.
Era envidia, de la madera presentida
de la escritura a la sombra del almendro
que sí supo intuir el equilibrio
del hemisferio derecho
de Juan Ramón.

....cuentan por Granada....

                             "la poesía no quiere adeptos, quiere amantes" F.G. Lorca



....cuentan por Granada
que a los gritos de "maricón"
una escuadrilla indolente,
le sacaba de la cama
 y le empujaba,
por la calle empinada.
....cuentan por Granada
que podía haberse ido,
dejar la España
ardiendo en batallas.
Qué hay detrás
una decisión de profeta.
Quedarse...
Qué sabe una guerra
de besos y sábanas
amores todavía en probeta.
...Cuentan por Granada
que en Madrid,
en el café Gijón,
la fiesta no comenzaba
hasta que él  no llegaba.
Aporreando el piano,
hasta altas horas de madrugada.
Para eso era andaluz y de Granada.
Perdóneme don Federico,
yo nunca fui patriota
pero ahora las palabras me riman,
las palabras extrañamente me brotan.
Perdóneme mi rima libre e intrusa,
me da alegría,
pensaba había perdido mi musa.
Perdóneme si me meto en su tumba
y lo remuevo.
Descanse ahora,
no tenga miedo ya su alma.
Descanse en paz,
deme apenas unos minutos más.
Pondré otra foto....
y ya está.

la villa de Octavio

Educado por su tio abuelo

Julio César,

Octavio Augusto, 

fue el primer Imperator.

Llama la atención,

de los libros de Historia,

que arqueólogos encuentren 

decepcionantes, las humildes estancias

de lo que habría ser una mansión.

Decoradas en rojo pompeyano, 

sencillo,

se dedicó a gobernar,

 nada más.

Gobernantes con los pies en la tierra,

desclasificados por no ser vividores.

Ejemplo de él tomar podrían

las domus del mundo

que dan calor

a los endiosados.